atlántico y la luna + laconismo

paso con la vista camuflada entre dos lentes negros y paso, paso otra vez. entrecierro los ojos. porque así veo mejor, según leí en una novela. ¡ah, pero si había un ángel parado en la calle de la iglesia, calle iluminada, testigo de tantas trasnoches! ¡y quién va a saber más de nuestras trasnoches que la calle de la iglesia!
detenida la catedral por encima de las casas de dos plantas, exhibiendo con desdén sus luces azules que desde la cúpula descienden hasta formar un círculo pequeño, como una corona de pétalos de tulipanes sobre tu cabelera cuyo color ignoro, por la estupidez de mis anteojos de noche. regulo mi juicio con más rigor, y me creo un poco loco. yo te hacía tan lejos a vos.
pero entreveo tu sonrisa irónica entre la neblina de trasnoche y casi tomo tu mano, no podría decir que en efecto estoy tomando tu mano, porque no sé hasta qué punto no sos una alucinación. miro en derredor a la neblina y a las luces azules que giran sobre tu cabellera imperceptible como una corona de pétalos de tulipán, y pienso que quizás es sólo un sueño. tu laconismo* no se explica sino por rigor mortem porque vos nunca fuiste así de seria como te entreveo estúpidamente bajo las luces azules de la catedral.
los faros de la calle apostólicoromana tiemblan apenas y parpadean a veces, haciendo más imperceptible tu cabellera azul, ornamentada con luces de pétalos de coronas. y yo no lo puedo creer. tu sonrisa irónica se va distorsionando hasta estar igual que siempre, y pronunciás un par de palabras que yo no entiendo, pero que no me sorprenderían que fueran hostiles.
y hace frío como la última vez que te vi, cómo no. un frío enorme, un frío glacial, un frío que casi quisiera abrazar porque vos sos fría y siempre lo fuiste, un frío azul, entre llamaradas de pétalos de tulipán en las coronas de la iglesia, yo casi postrado en los confines de la cúpula viendo irte más allá del oscuro océano que también es glacial, enorme, imperceptible, azul. a tierras que no conozco. donde hay más cúpulas entre calles con faroles que parpadean.
tengo que irme, este sueño no lo aguanto. vos acá lacónica y yo, como un autómata, sacándome y poniéndome los opacos anteojos para ver si así te hacés un poco más verosímil. y jodida diosa debe ser tu amor de procedencia, que sabe fabricar sólo perfecciones, y vos venís acá a imitar nuestras imperfecciones, como si el conquistador se hubiera bajado de su caballo, con la fuerza y la autoridad de un tártaro condecorado por los metales del viejo continente, y despojándose de su emblema, lívido quizás por la estupidez que reconoce, se hubiera sentado junto a sus primos lejanos, sapiens también, pero desnudos y analfabetos.
así sos todavía cuando cruzás un océano de tulipanes azules, entre cúpulas que se destacan en la noche imperceptible de tu cabellera condecorada con metales del viejo continente, que giran como una corona de inverosimilidad. y tu absurda sonrisa irónica.

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* Laconismo: deriva del griego "lakoníkos", persona que pertenece a Laconia, región de Grecia cuya capital era Esparta. Los espartanos eran guerreros y disciplinados. También eran conocidos por la brevedad de sus palabras, valor que era característico de la educación espartana, en contraste con los filósofos de Atenas. Estando sitiados los pobladores de Laconia, los sitiadores mandaron un mensajero para demandar la rendición con la siguiente advertencia: "¿Están conscientes que de no rendirse cuando entremos destruiremos por completo su ciudad?" a lo que el comandante de Laconia contestó con un lacónico "sí". Desde entonces se usa el término lacónico para lo breve y conciso.
Otra versión sugiere que la advertencia enviada por los sitiadores rezaba "si ganamos esta guerra, serán esclavos para siempre". Advertencia a la que los lacónicos respondieron provocativamente y sin más "si ganas".
Una frase a efectos de ejemplo de laconismo muy recordada es la usada por Lady Di y su prometido Charles en una entrevista con la cadena inglesa de televisión BBC.

El método, 2

Lucio pensó que necesitaba encontrarse una mujer para sentarla en una silla, desnuda, observarla atentamente y escribir algún verso que, rozando la plena guarangada (que en poesía no es tal), diera cuenta de los meandros de sus caderas, de su húmeda cueva de Venus. Mal no vendría un poco de whisky, pensó él, aunque no entendía si como estimulante, como afrodisíaco, o como mecanismo para mitigar lo incómodo de la situación.

Qué sésamo unicameral no se abre ante la voz atronadora de un poeta inspirado que dice "vení puta, sentate ahí, yo ya te llevo el whisky".

Lucio mordió la punta del lápiz. Tremendo laburo, en realidad, la caza de musas. Escupió un pedacito de borrador colorado.

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три - episodio de clausura

 ¿funcionás a metadona?

porque no se consume nunca tu mecha,

no me llores, vos vergüenza

¿qué no entendés que voy y vuelvo?

¿que acá nadie revisa mi correspondencia?

¡oh, paraíso! y su secuela

oh musa negra, si te entreveo entre la niebla

es porque para mí, ya sos inescondible,

te encuentro sin esfuerzo,

sin buscarte y sin pereza,

ya a bordo, date vuelta que la primera no es fácil ni para la Tana Ferro, y yo vuelvo

a mi opiáceo mausoleo, con los opiáceos internados del opiáceo revoleo

vos sos interminable como tu mecha de azúcar

que no deja que mi móvil se pierda en la jungla,

vos

sos la luna, hoy y ahora

la luna que entreveo entre la niebla, no te escondés

(ya aprendiste que no tenés ni que intentarlo)

y una vez que nos encontramos

oh paraíso,

escuela de la destrucción

y de las charlas y de los caminos del desencanto

si talo los árboles de la jungla

y veo nacer tu sonisa de media luna

entre tocones y hojas muertas de metadona.

один - мы ангелы

del desorden y del vacío nacen palabras más

inclasificables por espontáneas, de índole humeante

y alérgicas a los archivos y a los accidentes cerebrovasculares.

no,

nunca se olvidan, desdeñan tu empeño

se quedan grabadas como napalm sobre cemento

y seremos seres harto volátiles los adolescentes

pero lo que decimos permanece

a través tanto del juicio como del sobreseimiento

superada la marea y el viento

sobre el agua que se mece.

La gloria mañana

yo no sé mucho de lo que hablo igual eh.
¿poesía? no, muy trillado. podés recorrer cualquier librería por la avenida Pueyrredón encontrando libros y libros que no fueron escritos para vos pero encajan para vos perfectamente. y yo no voy a tomar el papel del pendejo mundano que hace lo mismo que haría Baudelaire, sólo para conquistar una dama. no sos tanto. y requerís una reinventiva. ¿entonces...
desdén? ¿desdén? ¿desdain? ¿with such a desdain, y'know...?
¿ley del hielo? ¿qué ley y qué hielo? el hielo sirve sólo para enfriar unas cervezas... no seas absurdo. y sobre que cuesta hacer hielo para enfriar cervezas, encima querés que use hielo para fines jurídicos. dejate de joder. en vez de hacerme el difícil mirándote torcido desde la vereda de enfrente, te invito a tomar una cerveza conmigo y mi viejo congelador.
a ver si las cosas... se descongelan.
a ver si entendemos cuál es la mecánica de las cosas a través de los días que pasan, el héroe del amor, Baudelaire borracho, conquistar diciendo gansadas, y reír hasta moquear y llorar hasta reír, y reír hasta llorar a pleno !

sacrificar 1) cervezas?
2) un futuro tranquilo?
3) sanidad...
a) mental
b) física
c) ambas
d) de cualquier otra índole no descubierta
4) dinero, dinero, dinero, dinero... y más dinero hasta contar mil y alguito

a través de la noche entreveo una verdad que...
no, fuck it. voy a morirme solo y sin pensar tanto.

...y es más fácil pensar en nada

Uncertainess is as shit as autocensorship

VAMOS PRINCESA !
AQUÍ VAMOS ! YO SÉ QUE SÍ, POR LÓGICA Y POR INSTINTO (que de vez en cuando coinciden, y cuando coinciden, pronostican desastres) SÍ, AQUÍ VOY, VOS NO TE MUEVAS, NI TE DESPEJES !

y sí que soy un incongruente de mierda

y si no conocés a las personas por casualidad... ¿qué es? atino del destino, nada más, un destino que engañás confiando más bien en la suerte cuando tirás una moneda para definir una decisión muy importante que... por dios, a quién jodés, no vas a obedecer a esa moneda. la moneda es un pedazo de metal, estúpido, estúpido un poco más que vos apenas, que delegás tu sabiduría en el azar, el azar estúpido, ¡no sabés que el azar fabrica pobres todos los días y ricos muy de vez en cuando! ¡no sabés que Ocean se caga en el azar, y así le va!
y si no conocés a las personas por casualidad, ¿qué es? decís cuando cumpliste quince OK, el día de mi cumpleaños número dieciocho voy a tomar contacto con una amistad nueva muy muy importante, que surge así en la espontaneidad como cucumelos en el sorete, pero el azar es estúpido y te pone personas todos los días, y de todas esas personas fabricar un tesoro es imposible, la amistad es un fucking tesoro, y vos, ¿ganás todos los días un tesoro en el casino? ¿hacés de cada ficha una fortuna? dichoso vos, ser honesto y sin embargo poco laburador, pero no, no es así, porque si tuvieras que hacerte amigo del kiosquero, del diariero, del colectivero, del carnicero, del verdulero, de la gimnasta, de la pederasta, del actor y la actriz y de cada uno de los seres que te odian, terminarías con una carga de gente inútil en la mayoría de los casos, un torbellino de abrazos tan irreal como rompebolas. y, ¿es por casualidad que elegimos de entre carniceros y pederastas a nuestros amigos? y ni hablar de medias naranjas. el azar es estúpido y no te va a poner una mujer perfecta para vos enfrente, es vos quien creás a la persona de la cual te enamorás entre la multitud de deformes grotescos que salen, por ejemplo, de los túneles del subte.
no, no es por casualidad, a los amigos hay que cultivarlos cuidadosamente!
y en definitiva, quien tiene un millón de amigos termina siendo, a mi parecer, el rey de los misántropos. o será que yo soy un misántropo y cuento y quiero contar a mis amigos, producto de sabias causalidades, con los dedos de mis dos manos.

I'm painting the room in a colorful way

A los Beatles yo los creo capaces de hacer deliberadamente una canción perfecta. Un ejemplo gráfico, cuatro jinetes que, en tiempos donde la creatividad corría tan sólo un poco más rápido que las drogas, se calzaban los instrumentos en un estudio y decían "bueno, chicos, hoy hacemos una canción perfecta". Y les salía, por supuesto que les salía.

Yo les debo tanto a ellos. Tantos insomnios, tantas noches y tantos días con amigos. Tenía sólo 15 años. Pero era divertidísimo como, ante las maravillas del mundo, sobre las que un adulto procedería a escribir en un blog, yo me limitaba a correr alrededor festejando como un niño, después de todo era todavía un niño. Y escuchaba sus canciones, y las cantaba a los gritos, y les decía a todos ¡hey, estas canciones son lo mejor que escuché en mi vida! ¡LO MEJOR! ¡Y NO VOY A ESCUCHAR NADA MEJOR, NO! Y leía libros y escuchaba discos, y entre ellos no estaban sólo los Beatles sino toda su descendencia, the Residents, artículos sobre Charles Manson, y recomposiciones autóctonas de Rita Lee una vez por quincena.

Quién sabe en qué pensé pero, con los años, encontré cosas mejores. Así y todo el sentimiento de no haber encontrado nada más perfecto persiste. Como un adulto procede de vez en cuando a extrañar al joven que era, yo extraño el niño que era en el 2008.

"Leyenda"

Los Beatles. Van a seguir dándome su música perfecta aún más allá de todas las desilusiones amorosas que pasen, todos los amigos que se vayan y todo lo misántropo que me pueda volver. Y no es cualquier música. Es música que me marcó. Es arte puro, bitches. Y yo los admiro y los respeto muchísimo, porque nadie causó ni va a causar nada de lo que ellos causaron en mí. Puedo estar perdidamente enamorado o terriblemente solo, lejos de mi patria, desparramado en una vereda, muerto de frío, de hambre y de alienación, y ellos, con un mensaje que no fue escrito para mí, más bien para nadie o para muy pocas personas, me salvan, me recomponen, me desoxidan y me dicen: "pendejo, seguí adelante. Así fue y es el espíritu".

cloroformo I need

PASADO DE ROSCA dijo el insomne sin saber que era insomne, quiso dormir así, ingenuamente, y no le salió, y vio amanecer el sol por sobre las nubes del campo diciéndole ¡otra vez vos con los ojos rojos! sí, y todos en el barrio masticaban plácidamente sus modorras, y él sentado frente a su cafecito habiendo vivido la noche con experiencia y habiéndose familiarizado ya con los grillos y las cucarachas, que circulaban sin timidez dado que él no se movía ni hablaba.

you know about me, you know about me cara,
tú sabes me pateas ¡y yo no digo nada!

así estoy yo en ese momento eh. y busco razones más que excusas, porque no le rindo cuentas a nadie, yo soy el héroe de la república de los bananas y a nadie le digo esto en la cara, ¡estoy fucking acá y no puedo dormir! ¿y qué hago? ¿masco coca y sigo derecho tres días seguidos hasta el martes?
me gustó. me planto y veo una película de trasnoche en i-sat, leo cosas en Wikipedia hasta el cansancio con mi cabeza apoyada sobre la muñeca izquierda -y tanto hay en Wikipedia, virtualmente (pensaba hoy) la biografía de casi todos los personajes cuyos nombres están en las calles de las ciudades argentinas por lo menos-, me preparo otro café solución harto parecida a la primera, o bien, tercamente sin querer asimilar el sueño que brilla por su ausencia, me tapo hasta la cabeza, escucho el sonido de la noche, oh sonido tranquilizador cual catarata de xilofones silenciosos, y dejo que mis pensamientos fluyan hasta que encuentren por fin, detrás de aquel camino embarrado y rojo -porque estoy en Gdor. Ingeniero Valentín Virasoro esta noche y bien autóctono es un camino embarrado, rojo, casi misionero-, detrás de aquel camino, más allá de un par de tranqueras solemnes bajo la noche estrellada de la costa oeste correntina sin río, porque acá no hay Costanera sino trenes, hay un rebaño que espera ser contado, de infinidad de ovejas suficientes para poner verde de envidia a Santiago el pastor coelhiano, que hubiera encontrado su fucking tesoro simplemente revendiendo este bbeeeeear infinito sin necesidad de irse al África a ver unos miserables montículos de piedra.

así como soy muy orgulloso para cederle el gusto a los masones de que existe su Gran Arquitecto del Universo GGGGGGGGGGGGGADU soy más orgulloso para decirte a vos que sos la causa de mi insomnio, vos que estás tan lejos, vos de la cual no tengo noticias ni tendré, merced a un esoterismo que en vez de incluirte te discrimina.



la música para mí es propulsora y depresora.
vos sabés que me pateás y yo no digo nada, en tanto y en cuanto esté escuchando Rancid, que me da ganas de dar o recibir una buena paliza, cualquiera de las dos me viene bien.
ahora sí, con Bon Iver, dejame por favor descansar y mirar a la ruta de noche. que ni un grillo joda porque se pudre todo. pero soy filántropo, ojo. siempre. y más con Bon Iver.

yo blandiendo un velador. momentos que rozan la incoherencia